Antonio Machado, hace 70 años

El sábado 21 se cumplen 70 años de la muerte del mayor poeta en castellano: Antonio Machado. Buen momento para volver a pedir que Madrid, una ciudad poco agradecida con sus grandes escritores, le recuerde como merece, y que traigan de una vez sus restos desde Francia. De nuevo gracias por su poesía, don Antonio!.

IRIS DE LA NOCHE

Hacia Madrid, una noche

va un tren por el Guadarrama.

En el cielo, el arco iris

que hacen la luna y el agua.

¡Oh luna de abril serena

que empuja ñas nubes blancas!

La madre lleva a su niño

dormido sobre la falda.

Duerme el niño y, todavía ,

ve el campo verde que pasa,

y arbolillos soleados,

y mariposas doradas.

La madre, ceño sombrío

entre un ayer y un mañana,

ve unas ascuas mortecinas

y una hornilla con arañas.

Hay un trágico viajero

que debe ver cosas raras,

y habla solo, y cuando mira

nos borra con la mirada.

Yo pienso en campos de nieve

y en pinos de otras montañas.

Y tú señor, por quien todos

vemos y que ves las almas,

dinos si todos un día

hemos de verte la cara.