Churriguerescos chorreones de lluvia

Ayer, a media tarde se puso a jarrear a base de bien.

Hacía tiempo que no veía llover de esa manera.

Casualmente me encontraba en el claustro del Instituto San Isidro, uno de los rincones más atractivos de Madrid y, pronto, me dí cuenta de que aquella era una lluvia especial.

Fuese por las gotas, que de puro gordas llevaban adheridas gotas más pequeñas, fuese por las cascadas ondulantes, salomónicas, comprendí que aquella lluvia era barroca.

Tan barroca como el propio claustro que hizo Melchor de Bueras en 1679.

Y recordé los versos de Machado, que fue alumno de este Instituto:

Una tarde parda y fría 

de invierno. Los colegiales 

estudian. Monotonía 

de lluvia tras los cristales. 

Es la clase. En un cartel 

se representa a Caín 

fugitivo, y muerto Abel, 

junto a una mancha carmín. 

Con timbre sonoro y hueco 

truena el maestro, un anciano 

mal vestido, enjuto y seco, 

que lleva un libro en la mano. 

Y todo un coro infantil 

va cantando la lección: 

«mil veces ciento, cien mil; 

mil veces mil, un millón». 

Una tarde parda y fría 

de invierno. Los colegiales 

estudian. Monotonía 

de la lluvia en los cristales.

(Antonio Machado)

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Fotos: C. Osorio.